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1. |
Bras ballants
04:20
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Assis dans le ciel,
la terre m’apparaît
de moins en moins souvent,
je rechigne à l’envisager,
ma tête s’envole,
de droite et de gauche
et je la sens parfois,
lorsque tendu sur les bras,
j’embrasse d’un regard
l’infini qui me tourne le dos…
Je frissonne et retourne à mes rêveries…
droit devant…
et je balaye latéralement
les cieux obsédants
de mes pupilles microscopes…
Les fluides sont là, omniprésents…
calment mon âme…
ondes de feu, de matière brute,
d’énergie pure…
Je suis homme en transit,
logique machine,
bête à crever,
à contempler mes rêves passés…
J’erre parmi les monticules basiques…
au pied des monts interdits…
aux frontières que l’on s’impose…
aux interdits que l’on guette…
Louvoyer sans contrainte,
dans l’iris bleue du miroir,
se mouvoir sans savoir…
où….ni comment…ni pourquoi…
S’oublier
comme on dépose son manteau sur une patère…
écorce suspendue, cordes tendues, bras ballants…
Où est ce une mue ?
Destin impromptu,
nonchalant…
Une chamade où se balance
à bout de branche, à bout de force…
un pauvre fruit mûr…
que le miroir dévisage
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2. |
Un instant
03:13
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On se défie,
on se défait de soi
comme d’une soie
qui vous filerait
entre les doigts,
des fils de fées
qui bon gré mal gré
se défilent en pieds de nez
au bas de soi…
En douce
on se lisse les doigts
dans le vide laissé pour ainsi dire
vacant…
momentanément
rien ne dure toujours
qu’un instant…
On défile
en grandes pompes
les jambes au cou
au coude à coude
on en découd
mauvais coton
qui s’effiloche et s’accroche
à nos basques boueuses
en piteux filaments de neige sale…
S’immobilise la bulle…
se défont les liens…
et l’étoffe brule…
Un châle de flammes
m’entrave la vue
me drape entier
kidnappe tout
un rapt à part
en autoproduction
qui petit à petit,
petit tas par ci, petit tas par là…
partitionne et disperse…
aux quatre vents,
aux vents mauvais…
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3. |
Nomades
03:02
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Pour la première fois,
les sens s’agitent,
perdent l’image
et jouent sur les murs ;
et par delà
les ombres chatoyantes,
on croit apercevoir la lumière…
et croire
c’est déjà
avoir la foi,
alors,
on vénère
la lumière
jusqu’au jour
où l’on se meut,
où l’on s’émeut.
Les ombres courent
jusqu’à ne plus être…
puis on s’immobilise
et les ombres se figent…
à nouveau une idée neuve s’offre
et s’impose à notre regard…
Décidément…
nos esprits sont faibles…
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4. |
Papillons de nuit
02:35
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Papillons de nuit
qui vous brûlez les ailes
aux fils incandescents
de nos soleils nucléaires
Nous brûlons le monde
pour vous montrer qui nous sommes
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5. |
Sans écho
03:51
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6. |
Sur les hauteurs
04:27
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Sur les hauteurs,
les félins scrutent l’horizon
qui s’abandonne
langoureusement
sous leurs pattes…
Le jour décline
ses responsabilités
en d’oranges événements,
en de bleus bouleversements,
en une successions d’explosions secondaires…
Les ovales jaunes,
dilatées à l’extrême,
engloutissent les dernières fureurs
en de discrets éclats jumeaux,
aux coins des museaux…
Des pas s’esquissent
dans la peur renaissante…
Les crocs s’émoussent
à se frotter les uns contre les autres
en une trop chaste danse
tandis que l’astre
n’est plus qu’un souvenir
à flanc de nuages…
Comme l’envie que l’on a
d’être parmi eux
sur les hauteurs
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7. |
Tout nous compose
04:46
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Il est des questions
qui s’imposent,
que l’on se pose…
d’autres qui fuient,
derrière soi…
Il n’est jamais trop tard pour les questions…
mais pour les réponses,
on repassera…
Défile les quelques images
qui persistent à ma mémoire défaillante,
j’en happe au passage,
les triture, les retourne en tous sens,
mais ni derrière ni dessus ni dessous
n’apparaît de réponse…
Il faudrait rentrer en soi
en ces images fuyantes
qui me glissent entre les doigts…
Revenir à ce que l’on a été…
Se faire violence…
Se vider sur le parquet
et à quatre pattes,
rassembler les miettes
qui gisent entre les lattes…
Puzzle inouï dont on ne connaît
ni le nombre de pièce, ni leur tonalité…
Le temps a éparpillé les plus légers
et les plus lourds se sont enfoncés
dans les interstices du bois
rongé par les vers…
Vestiges volages ou ruines pesantes…
Tout nous compose…
Tout…
Chasseur de papillons ou archéologue ?
Il faut être les deux à la fois…
Vestiges volages ou ruines pesantes…
Tout nous compose…
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8. |
Le bruit
02:52
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J’ai cru entendre
le bruit de tes clefs
dans la porte
J’ai cru entendre
le bruit de tes pas
dans le couloir
…mais...
ça n’était
...que le chat…
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9. |
Volage
02:36
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Un oeil dans ma voix
Des doigts dans ma gorge
Je te crie des images
volages
Autour d’elle,
à tire d’aile
je virevolte,
poisson-papillon
aux ailes d’écailles,
au sourire clos…
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10. |
Le banquet
05:45
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11. |
T'es qui toi ?
01:54
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lufdbf Besançon, France
"un univers profondément singulier, à la fois sensuel et cérébral, charnel et abstrait, érudit et instinctif, électrique et délicat" IRM
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